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        不说出口才不亮。

        可它仍然存在，存在在纸上，存在在他指尖的抖里。

        他写完那一笔，抬起指尖时，指腹沾了一点黑墨。

        那黑墨像夜。

        他看着那点黑，忽然觉得自己离白更近了一点。

        但他也觉得自己离「能回来」更近了一点。

        裂口第二夜，没有谁说「加油」。

        没有谁说「一定会好」。

        这里的人不说那种亮的话。

        他们只用动作互相撑住。

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