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        山道上有白雾。

        有人在前头唱那支旧调。

        声音低得很，像隔着雾，也像隔着水。

        方英杰起初以为是自己在梦里哼。可听着听着，却觉得不对。

        那声音太低。

        太哑。

        也太冷。

        不像少年人的嗓子，倒像旧铁在cHa0气里极轻极轻地磨过。

        只半句。

        半句都不到。

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